L'enregistrement

Aujourd'hui, nous sommes allés nous déclarer administrativement comme résidents en Inde. Dehors, la longue queue des nouveaux arrivés grimpe les marches du bâtiment dans lequel se trouvent les services d'immigration. Afghans, Irakiens, Tibétains, Chinois, Iraniens, Africains attendent depuis plusieurs heures déjà. Des djelabas couleur sable, des drapés rouges sombres, des voiles colorés : c'est le Moyen-Orient et l'Asie qui défilent devant nous.

Un soldat sort, en grande tenue, son plumet multicolore sur la tête.

A l'étage, plusieurs guichets accueillent les candidats : les fonctionnaires indiens arrivent tranquillement et s'installent à leur bureaux où s'amoncellent des piles de formulaires et de documents maculés de poussière. Peu à peu, la salle se remplit : des hommes à la barbes noires discutent dans la file réservée aux afghans, un couple d'irakiens s'assoit près de nous.

Un petit homme se faufile entre les bureaux avec une bouilloire en fer blanc et remplit les gobelets des fonctionnaires qui tamponnent les liasses de documents, insensibles aux sollicitations des uns et des autres.

Deux heures plus tard, nous ressortons, croisant une file ininterrompue d'immigrants. Ceux-là resteront toute la journée à attendre.